En 2018, nous avions découvert la très belle installation  « Si mon grand-père m’avait écrit une lettre » d’Amina Kadous  exposée au Darb 1718 dans le cadre de la Biennale Off- Something au Caire. Aujourd’hui, nous revenons à travers une interview sur son parcours , son approche photographique et sa dernière série  « White Gold » exposée actuellement dans le cadre des Rencontres d’Arles.

Pour commencer, pourriez-vous nous raconter votre parcours et comment vous êtes devenue une artiste visuelle ?
Le métier d’artiste visuel s’est développé parallèlement à ma fascination pour les changements récurrents de ma ville, Le Caire, où je suis née et où je suis maintenant installée. Ce n’est qu’après mon retour en Égypte que mes visions, mes pensées et mes sentiments ont pu s’exprimer au mieux à travers les arts visuels.
J’avais vécu à l’étranger pendant cinq ans. Lorsque je suis revenue en 2015, la ville n’était plus la même. La révolution avait eu lieu, et l’Égypte subissait un bouleversement d’événements et de turbulences dans le cadre du printemps arabe de 2011. J’avais vécu la révolution à distance, à travers les appels téléphoniques de ma famille, les publications sur Facebook et le fil d’actualité des gens, pendant que j’étais à Londres. Un tourbillon d’émotions et de sentiments s’est accumulé et construit au fil du temps.
Au cours de ces cinq années d’études à l’étranger, j’ai passé mes deux premières années à Central Saint Martins à Londres pour obtenir ma licence en beaux-arts, puis je suis partie à Boston pour poursuivre mon cursus artistique avec une double spécialisation en sociologie. La combinaison de la sociologie et des arts m’a permis de comprendre l’influence de l’art sur la société . À cette époque, je m’intéressais à la façon dont l’art était un outil majeur pour documenter et sauver la révolution. Plus précisément, j’ai été impressionnée par la façon dont les graffitis étaient utilisés comme un outil underground par les jeunes pour raconter les histoires de ceux qui sont partis en perdant leur vie pour le bien d’autres vies. Je suivais les révoltes qui se déroulaient dans les rues du Caire, en particulier sur la place Tahrir, et je voyais comment la place devenait comme le creuset des rêves de chacun avec le passé, le présent et les futurs ré-imaginés. La place était l’endroit où il fallait être et je n’y étais pas physiquement, mais mentalement. Le Caire n’a plus jamais été le même pour moi après cela et une partie de moi a toujours ressenti la perte du passé, de ce que le Caire avait été. Il manquait quelque chose.
À cette époque également, ma famille vivait une révolution interne semblable à la révolution politique que connaissait l’Égypte. J’ai perdu mes deux grands-parents… ils étaient le pilier qui maintenait toute notre famille unie. Pourtant, je n’ai appris le décès de ma grand-mère que lorsque je suis retourné au Caire six mois plus tard. C’est le deuxième grand concours de circonstances qui a influencé le cours de ma vie.
De retour au Caire, j’ai eu envie de me reconnecter à tous les endroits que j’ai connus et à ceux que je n’ai jamais connus. L’appareil photo est devenu l’outil qui m’a fait découvrir les lieux, les rues et les personnes que je cherchais constamment. Je cherchais le Caire et, par conséquent, je me cherchais moi-même.
Depuis que j’ai commencé à tenir l’appareil photo, ma vie avec lui a été un voyage continu de recherche et d’apprentissage. Je me suis interrogée sur le fait que mes souvenirs perdus sont le récit et le moteur de mon processus de création aujourd’hui.
La plupart de mes projets sont construits à partir de souvenirs.
En 2018, un voyage dans la maison abandonnée de ma famille à El Mehalla El Kubra a déclenché tous mes sentiments et émotions refoulées d’un passé silencieux et perdu. Un passé dont j’ignorais l’existence. Mon voyage a commencé à partir de là. Le choix d’être une artiste visuelle est devenu un voyage mentalement thérapeutique d’exploration de soi dans lequel j’essaie de comprendre et d’affronter mes doutes, mes peurs, mes pertes et les questions soulevées par tous les changements autour de moi. Je creuse profondément dans des parties de moi et je définis comment je vois et ré-imagine ma lignée à travers les souvenirs de mes lieux, des gens, des villes : Les rues et l’héritage.
Nous nous souvenons des choses d’une certaine manière. Le sentiment que j’ai, est que pour faire face aux changements rapides, il faut saisir instantanément ce qui se passe quotidiennement. Je suis dans une course continue avec le temps. J’ai commencé à voir ma ville à travers les vieux films et les histoires de mes ancêtres, d’une soi-disant « époque glorieuse » qui a existé mais qui n’existe plus aujourd’hui. J’ai ressenti le besoin urgent de partir à la recherche de ces histoires. À la recherche de ces lieux qui remplissaient mon imagination. Les points de repère et les lieux historiques qui ont façonné le passé de mes ancêtres et les ont remplis de vie.
J’ai fini par voir tous ces changements et comment chacun d’entre nous réagit différemment et de manière très personnelle. D’une certaine manière, la photographie est devenue pour moi un outil qui immortalise et met la vie en pause. Une fois que l’obturateur est déclenché et que la lumière est capturée, vous vous retrouvez avec un moment dans le temps et un objet de mémoire qui est embrassé non seulement dans votre mémoire mais aussi physiquement, à travers vos paumes, pour toujours. L’appareil photo est devenu mon arme contre tous ces changements. En outre, grâce à ma pratique des arts visuels et de l’expression, je suis en mesure de vivre de nouvelles expériences et d’expérimenter chaque jour en découvrant de nouvelles couches en moi, ce qui m’aide à redéfinir et à ré-imaginer mon passé, mon présent et mon avenir, et à m’adapter et à accepter les changements qui m’entourent.
Toutes mes tentatives personnelles de construire des histoires à partir de ce que j’ai trouvé, je les vois comme une autre tentative de combler le vide et l’espace qui ont été créés par la perte de mes grands-parents. Trouver des liens et comprendre comment l’image peut être tout ce que vous avez de ce moment peut aussi ne rien vouloir dire en même temps, car elle ne dira jamais toute la vérité ou ne vous fournira jamais tous les angles et toutes les réponses. Une image est les deux, elle sauve une partie de la vérité, mais pas toute la vérité ; elle reste une tranche de la réalité…

En vous écoutant et en regardant vos images, on comprend que le fil conducteur de votre travail est la mémoire. Comment est né cet intérêt et pourquoi ?
Les souvenirs sont la structure de mon identité. J’ai grandi en chassant le passé dans le présent et en recherchant l’authenticité en rapport avec mon identité dans tout ce que je fais. J’admire certaines icônes personnelles, les racines principales et le lien de toute notre famille, mes grands-parents. Je vis la plupart du temps dans les vieux souvenirs, les souvenirs des gens qui sont venus avant moi et les souvenirs des gens qui sont venus écrire notre histoire d’une certaine période qui est passée.
Ma découverte des archives et des souvenirs perdus de mon grand-père a approfondi mon exploration et mon intérêt pour les différentes notions de mémoire. La maison de ma famille est restée fermée et intacte pendant des années jusqu’à ce que je la visite il y a presque 8 ans. Ma visite avait pour but de rassembler toutes nos affaires, car la maison devait être vendue et transmise à de nouveaux propriétaires. Je suis entré dans la maison et je ne l’ai plus quittée mentalement. Mon autre moitié y existait. Le temps était stocké en un seul endroit et la montre s’était arrêtée. Je pouvais me souvenir de l’histoire comme de chaque coin de rue. J’ai vu ma vie défiler en me déplaçant entre les objets et les meubles. En me regardant dans des photos de moi et en me reflétant dans les portraits d’époque de mes grands-parents, chaque partie de moi revivait dans chaque vestige de la maison. Les pièces n’étaient pas seulement de la maison ou des objets typiques. C’étaient plutôt des morceaux de moi, des morceaux de ma famille que j’avais fabriqués et rassemblés au fil des ans. J’ai été frappé par la façon dont les objets aléatoires et ordinaires portent tant de choses de nous et nous portons tant de choses d’eux. Les souvenirs collectés qui allaient former les fondations de notre présent et de notre avenir constituaient un chemin vers le passé de ma famille, vers les histoires de moi-même et de ceux qui nous ont précédés, me conduisant de la maison de mon enfance aux rues et ruelles du Caire, prolongeant mon voyage au-delà de la maison de ma famille.
C’était comme si j’étais celle qui devait déterrer ces photographies et ces objets de mémoire. Du trésor de mon grand-père, son bureau fermé, à leur chambre et au reste de la maison, j’ai continué à creuser et à chercher. J’ai découvert une vie entière sous les couches de poussière, les tiroirs et les placards dont j’ignorais l’existence. J’ai appris à connaître mon grand-père pour la première fois. C’était comme si on me présentait la même personne différemment. J’avais l’impression qu’il s’incarnait à travers ce qu’il avait laissé derrière lui, les objets. Sa voix m’a parlé à travers les échanges de lettres entre ses amis du monde entier, la collection de timbres et de pièces de monnaie et les photographies du Caire dans les années 60.
Selon les mots de ma tante, « Tu as continué à chercher, Amina, jusqu’à ce que tu les trouves… Je n’avais jamais vu les affaires de Gedo auparavant… c’est toi qui les as trouvées. Ton grand-père n’a jamais beaucoup parlé, nous ne savions pas beaucoup de choses jusqu’à sa mort, nous étions perdus. « et par conséquent, j’étais perdue dans les archives et les souvenirs de mon grand-père. Mon passé semblait incertain et je ne pouvais pas accepter mon présent.

Dans votre démarche artistique, il y a une grande notion d’intimité, qu’est-ce que ce mot évoque pour vous ?
Personnellement, le mot « intime » évoque la connexion, la proximité, la transparence, la profondeur et l’honnêteté. Honnête avec moi-même et avec la façon dont je présente et crée mon travail. Je trouve que le processus de mon travail est un processus intime en soi, car j’essaie d’ouvrir, de chercher et de comprendre mes dialogues et conversations internes. Principalement animée par l’esprit de recherche, je cherche des significations et des parties cachées de notre vie qui ne sont pas nécessairement les miennes mais auxquelles je suis toujours liée. Dans mon travail, il y a aussi une grande part de découverte de soi, un voyage continu d’exploration de soi et de compréhension de qui je suis en tant que personne. Dans notre culture, exprimer ses sentiments personnels et exposer les photos, les histoires et l’histoire de sa famille n’est pas tout à fait normal et est considéré comme un tabou culturel. Pourtant, à travers mes histoires et mes recherches, j’expose ma vulnérabilité. Ce faisant, je crée un espace dans lequel les gens s’identifient et résonnent avec l’œuvre, avec moi. Il s’agit d’un « espace dans lequel [les gens] peuvent grandir » qui permet aux gens, en particulier aux femmes, de parler de choses dont les gens ne sont pas capables de parler.

Dans mon premier récit personnel, She Is My Home, j’ai documenté la vie de ma dernière grand-mère survivante, avec laquelle j’ai vécu la plus grande partie de ma vie et à laquelle je me sens le plus lié. C’était la première fois que je m’immisçais dans l’espace de ma grand-mère avec une caméra. Il m’a fallu du temps pour qu’elle se sente à l’aise et qu’elle oublie l’appareil photo. Ma relation avec ma grand-mère s’est renforcée grâce à ce travail, créant un lien intime qui a permis de dévoiler davantage de discussions sur l’histoire, l’appartenance et l’identité. Lorsque ce travail a été présenté lors de la première édition de la Semaine de la photo du Caire, je ne m’attendais pas à la réaction des gens. Tout le monde s’est identifié aux photos parce que nous avons tous une grand-mère et que nous partageons tous des expériences similaires autour d’elle. Elles sont des personnages majeurs et emblématiques de notre vie. L’exposition a révélé la manière dont nous communiquons et interagissons avec elles et comment elles ressemblent à une certaine période de notre vie et à nos souvenirs d’enfance.

Je travaille d’abord de manière introspective, puis je me dirige vers l’extérieur et les thèmes universels généraux. Au cours de mon processus, j’ai réalisé que nous sommes tous différents et que nous avons tous de multiples dynamiques dans nos histoires, mais que nous avons tous besoin du même besoin essentiel universel, le besoin de se connecter. Et pour moi, les connexions commencent par les histoires intimes que nous essayons tous de cacher, mais je crois que c’est à travers ces nuances de la vie que la vie elle-même se produit et que ces histoires révèlent les relations microcosmiques de la vie.

Quand on observe votre travail, il y a une singularité, on a l’impression que chaque nouvelle série est associée à un nouveau processus créatif, une nouvelle expérimentation. Pourriez-vous nous en dire plus sur ce processus ?
Travailler sur toute nouvelle série vient du besoin de combler un vide, de trouver une réponse ou même de soulever une question à l’intérieur de moi… Une lutte et une conversation intérieure qui est continue. Par conséquent, le processus de mon travail commence toujours par l’écriture et la mémoire. L’écriture est une partie importante de ma façon de penser et de développer mes pensées. Lorsque je mets en mots toutes mes idées et tous mes sentiments, je commence à penser à la manière dont je veux exprimer certains sujets et dont je veux que les gens les visualisent avec moi. Il n’y a pas d’intention derrière cela, mais cela fait partie de mon voyage, de ma recherche. Par conséquent, chaque histoire vient avec son support et chaque histoire a sa propre approche. À travers ma pratique, j’essaie également de franchir les frontières entre la photographie et les autres médiums. Maximiser l’utilisation d’une image et voir au-delà de ses couches 2D. Parfois, j’ai l’impression que la photographie elle-même ou l’image elle-même n’est pas suffisante. Ayant une formation en beaux-arts, une partie de moi veut sentir, interagir et permettre une expérience pratique. J’aime travailler avec mes mains dans tout ce que je fais.

Vous utilisez souvent des archives dans vos images, sont-elles familiales / personnelles ou anonymes ? Comment les mélangez-vous avec vous propres images ?
Les archives sont devenues, en quelque sorte, l’outil qui m’a aidé à traverser les frontières du temps. L’exploration des récits du passé m’a conduit à découvrir des histoires qui ont été laissées derrière et abandonnées. Grâce aux archives retrouvées de mon grand-père, dont personne ne savait rien, j’ai été amené à poursuivre mes recherches, des chemins que je suis aujourd’hui en voyant comment les fils de mon passé continuent de façonner de nouvelles visions, mes propres réalités et des futurs qui doivent encore se déployer.
Elles constituent le matériel et les informations à partir desquels je construis mes histoires et mes questions. Je ne travaille pas à partir d’archives anonymes, même si j’aime les collectionner à côté. Je me sers principalement des archives de ma famille et de mon histoire personnelle en les fouillant et en les utilisant comme un moteur d’analyse pour mes propres photographies et récits et ma propre interprétation de mon présent. D’une certaine manière, je les utilise comme un outil méthodologique pour réinterpréter, ré-imaginer et me remémorer mes propres souvenirs du passé afin d’essayer de comprendre mon présent actuel, en nous aidant à construire les archives du futur à travers nos histoires actuelles, celles que nous créons maintenant.

Nous avons connu votre travail à travers la superbe installation  » Si mon grand-père m’avait écrit une lettre « . Pouvez-vous nous présenter ce projet, de sa genèse à son exposition ?
« Si mon grand-père m’avait écrit une lettre » était une installation interactive en salle qui a été présentée au Darb 1718 dans le cadre de la Biennale Off- Something au Caire en 2018. Cette exposition était ma réponse à mon passé, à ces personnes qui sont parties, emportant avec elles leurs histoires tout en laissant derrière elles des indices qui racontent, rappellent et réveillent nos émotions et nos souvenirs collectifs et notre histoire.
Cette exposition est aussi une réponse à la maison abandonnée de ma famille à El Mehalla El Kubra qui a déclenché tous mes sentiments et émotions refoulés d’un passé silencieux et perdu. J’avais découvert une vie de mon grand-père dont j’ignorais l’existence. Un passé dont je n’avais pas conscience. Une vie entière qui se déroulait devant moi. Des souvenirs, des photos, des enveloppes, des documents, des bagages, des objets transportés sur des étagères du temps et bien plus encore. Tout était resté inchangé depuis le décès de mes grands-parents. Une partie de moi restait brisée.

J’ai commencé à regarder comment le temps était visualisé devant moi. La matérialité d’une photo en tant qu’objet du temps et la manière dont elle prend la vie d’autrui. J’ai eu l’impression que mon grand-père m’avait laissé ses affaires pour mieux le connaître et j’ai découvert que je le connaissais davantage, lui aussi, à travers des objets physiques. J’ai commencé à remettre en question la dynamique de l’image et de la photographie. En même temps, j’ai aussi questionné la relation entre l’idée de la mort et la photographie qui préserve ces moments et les éternise. C’est de là qu’est née la réalisation de mon projet.
Je me demande « pourquoi ai-je trouvé ces souvenirs maintenant ? Pourquoi les ai-je déterrés seulement après qu’ils m’aient quitté ? Je me suis rendu compte que j’étais perdu. J’avais entre les mains un trésor dont je ne savais que faire ni comment le manipuler. C’est à travers ces souvenirs oubliés que j’ai été réintroduite auprès de mon grand-père, le connaissant plus, mieux maintenant que jamais. C’est de là qu’est née l’idée de l’exposition : imaginer que mon grand-père m’avait écrit une lettre à travers les souvenirs qu’il avait laissés derrière lui.
En visitant chaque fois la maison de ma famille à El Mehalla, j’étais téléporté dans une machine à remonter le temps. Je n’arrêtais pas de penser que si je pouvais recréer cet endroit maintenant, qu’est-ce que je voudrais voir et comment je voudrais interagir avec cet endroit. Dans le cadre de ce processus, j’ai voulu ré-imaginer la maison de ma famille, mais cette fois-ci pas à Mehalla, mais plutôt dans un espace différent et, bien sûr, à une époque différente. Un lieu qui peut englober tout le monde. Un lieu où les gens peuvent se promener, chercher, se souvenir et redécouvrir leur histoire également.
Tant de questions ont surgi, ont éclaté en moi : Comment se fait-il que je n’ai jamais trouvé aucune de ces affaires de leur vivant ? Comment se fait-il que mon grand-père ne m’ait jamais montré aucune de ces photos ? Comment et pourquoi sont-elles apparues seulement maintenant et suis-je la seule personne censée les trouver maintenant ? Pourquoi mes grands-parents se sont-ils accrochés à tous ces objets pendant toutes ces années, sans jamais rien lâcher ?

J’ai commencé à remettre en question l’idée d’une photographie et ce qui la constitue, en dépassant le cadre de la 2D et, plus encore, en allant au-delà. J’ai abordé les notions de temps, d’espace muséal, de maison, de mots, de lettres et le rôle que joue la relation entre un objet et sa personne dans la réflexion sur la façon dont ces possessions peuvent servir et parler de nous-mêmes, même si elles sont des parties détachées de nous. Je voulais mettre en place l’installation comme une vraie maison, avec tous les objets réels de nos maisons, rideaux et meubles. D’une certaine manière, je construisais la photo ou une grande image à partir de nombreux éléments, de nombreux fragments et pièces. Comme un puzzle, je l’ai construit à partir de la réalité que je vivais et des souvenirs oubliés de mon enfance, à côté des personnages principaux de ma vie, mes grands-parents.

Le choix du papier peint s’explique par le fait que je voulais que le public se sente englobé dans l’espace et qu’il ait le sentiment qu’il ne s’agissait pas seulement de mes grands-parents, mais qu’ils symbolisaient aussi une époque et ressemblaient aux grands-parents de chacun.

Un autre facteur qui traverse cette installation est le jeu avec le temps à travers les messages des gens. Le public a joué un rôle important dans l’installation. Les interactions des gens à travers la pièce ont ajouté à l’ensemble de l’installation, lui donnant vie. L’idée elle-même ne pouvait pas vivre sans l’interaction des gens. Les photographies déclenchent des émotions et des sentiments, et nous les associons toujours à tant de choses dans notre vie. En fait, c’est à travers les photos que l’on réveille ses sens et ses souvenirs.

Chaque personne qui est entrée dans la pièce a pensé à son grand-père et à sa grand-mère, a pensé à son histoire, à ses souvenirs, à ses vieilles photos qui ont peut-être disparu au fil du temps. Les gens ont été encouragés à embrasser la vulnérabilité de leurs sentiments et de leurs émotions : À s’ouvrir à certains moments de leur passé, à rechercher leurs racines et leurs souvenirs qui avaient disparu. Ce fut une expérience révélatrice pour moi de voir comment les gens interagissaient différemment dans cet espace. Certaines personnes ont pleuré et d’autres se sont exprimées de manière différente. La salle a servi d’espace de guérison permettant à chacun d’embrasser et d’accepter ses sentiments vulnérables, de faire la paix avec son passé et ses moments inachevés, de creuser en profondeur et de chercher qui il est.

Dans vos deux dernières séries, on retrouve la couleur et l’aspect journal intime, avec A crack in the memory et Around My Home. Pouvez-vous nous parler de ce changement et de ces deux séries en cours ?
De l’exposition de l’installation de la pièce s’est déroulé un long voyage et un lien avec ma maison familiale à El Mehalla El Kubra. Une fissure dans la mémoire, c’est une histoire qui a surgi de ces allers-retours continus sur la route, me rappelant les voyages que je faisais quand j’avais cinq ans. Une histoire faite de nombreux changements de terrain, d’une lutte intérieure personnelle et mentale pour accepter un présent si différent de toutes les histoires sur lesquelles j’ai été élevé. Une fissure qui s’est produite au fil des ans… à l’intérieur de moi-même, sans m’en rendre compte jusqu’à un certain moment où j’ai été confrontée à la réalité d’aujourd’hui. Et comme les fissures physiques et mentales se sont brisées en moi, j’ai commencé à voir les fissures dans la maison. Les fissures ressemblaient alors à ma ligne de temps et à ma lignée brisées, car j’essayais constamment de relier mon passé à mon présent.

Cette histoire a adopté une approche symbolique et métaphorique, puisque j’ai photographié le long de la route qui définissait ma ligne de temps et à l’intérieur de ma maison, qui dépeignait mes pensées internes, associées à des objets provenant des archives de mon grand-père sur le Caire des années 60, une ville dont j’ai toujours rêvé, sur laquelle j’ai lu et dont j’ai entendu parler uniquement dans les histoires de mes ancêtres.

Les années 1960 ont marqué un tournant dans l’histoire du Caire. Les gens avaient un sentiment d’identité nationale qui résonnait fortement dans tout ce qu’ils faisaient. Le Caire était encore assez récent, s’étant libéré des « Britanniques ». De nombreux lieux étaient ouverts et trafiqués au public. De nombreuses photos sont également prises du point de vue d’un touriste qui n’a jamais vécu au Caire et qui est simplement venu dans la capitale pour étudier le commerce à l’université du Caire. J’ai trouvé de vieilles cartes postales du Caire, d’Alexandrie, du célèbre magasin Lehnert et Landrock qui existe encore aujourd’hui dans le centre-ville du Caire. J’ai également trouvé de nombreuses photos du centre-ville du Caire comme la place Tahrir, le pont Qasr El Nile et l’université du Caire pendant sa période d’études. Certaines photos ont également été prises lorsqu’il a visité le palais Manial et le palais Abdeen de l’intérieur (le palais résidentiel de la famille royale repris plus tard après le coup d’État de 1952). À travers ce projet, j’ai été confronté à mes propres peurs de lâcher prise. Intersectant le personnel au politique, la route servait de rappel constant, un rappel de notre individualité, de notre place et de notre moi en devenir. Elle symbolisait la dichotomie entre le passé et le présent. Au fur et à mesure que nous migrons à l’intérieur et à l’extérieur, physiquement et mentalement, à l’extérieur et à l’intérieur du Caire, nous nous engageons dans des dialogues informés par nos doutes et nos craintes, mais poussés par nos instincts vers l’espoir et la vision d’un avenir meilleur.

« Autour de ma maison » est une petite histoire issue du verrouillage mondial que nous avons tous vécu en 2020. Une série d’images juxtaposées et des flux de mots tout au long. Prises dans et autour de la résidence de ma famille où j’ai toujours vécu et où je suis né, une série de photos qui, si elles sont regardées séparément, peuvent sembler être des images individuelles qui n’ont aucun rapport entre elles, mais qui, lorsqu’elles sont placées ensemble, créent un récit personnel de mes propres sentiments altérés pendant la période d’isolement que nous avons tous endurée. Une manifestation de la phase de mes propres sentiments de doute et de mes questions continues. Une manifestation de la façon dont la maison peut être envisagée comme un endroit qui vit en vous, autour de vous et un endroit qui est créé par vous. Il peut s’agir de votre corps et de votre royaume physique. Le fait de me confiner dans un endroit pendant une longue période m’a permis d’explorer la notion de ma maison et de sa structure comme un lieu qui se déploie et change sous mes yeux, tout comme mon propre moi qui change : Comme un lieu d’évolution et de vie… pas nécessairement un lieu de chaleur et de familiarité, mais comme un lieu d’étrangeté et d’adaptation.

Dans Around My Home, vous intervenez sur l’image avec le texte, qu’apporte le texte et que peut-on y lire ?

Dans la série « Autour de chez moi », l’utilisation du texte et de l’image n’a pas seulement servi d’outil thérapeutique, mais aussi d’outil de dialogue et de conversation, soulevant des questions sur ce que nous ressentions et sur la manière dont nous faisions face à un tel isolement. Je me souviens qu’à cette époque et à travers mes écrits, je passais par une phase de révision ou d’auto-évaluation, me rappelant tout ce que j’avais fait et le repensant. Je me demandais à quel point j’avais atteint ce que j’avais accompli, et si je serais capable de réaliser une petite partie de ce dont je rêvais. Je suis obligé de penser et de ressentir la déconnexion et la séparation, bien que je sois embrassé dans l’endroit où je me sens le plus familier, pourtant les sentiments du mot « Séparation » m’arrêtent toujours. Cela se manifeste en moi physiquement, comme une attraction gravitationnelle, lorsque je regarde ma vie et que je me demande quelles sont les emprises sur le soi ? Les connexions doivent-elles être physiquement visibles ?

Avec la subvention de la fondation Magnum et de la fondation Prince Claus, vous développez un projet intitulé White Gold autour du coton, pouvez-vous nous parler du sujet de ce projet mais aussi du processus créatif ?
White Gold est une série qui s’inscrit dans le cadre d’une recherche permanente et à long terme de mon identité à mesure que les paysages sociopolitiques et économiques de l’Égypte ont changé. J’entrelace mes histoires personnelles, familiales et nationales dans un récit de l’histoire du coton égyptien, en documentant nos tissus, nos traditions, notre culture et nos symboles du passé qui s’estompent grâce aux archives de mon grand-père. S’interrogeant sur les changements d’identité des agriculteurs égyptiens, sur l’histoire de ma ville, sur moi-même et sur ce qui fait de nous ce que nous sommes, le projet dépeint une lutte collective pour exister, pour enregistrer et intérioriser nos souvenirs, dans une tentative personnelle de garder nos histoires vivantes, nous aidant à façonner la façon dont nous nous percevons et dont nous voyons notre histoire nationale.

Cette histoire est née non seulement de multiples voyages dans la vieille ferme de ma famille à Mehalla, mais surtout de la tension interne des doutes et des interrogations sur mon identité dans le contexte plus large de mon identité nationale altérée. J’essaie de tisser le tissu de mon identité personnelle et de ne pas me cacher derrière mon histoire. En observant mes liens familiaux historiques et actuels, il y a un élément qui me procure un sentiment d’appartenance, que je suis des autres, c’est le sentiment de connexion avec le passé de ma famille et de l’Égypte. Il se peut que je me sente parfois enchaîné par ces liens traditionnels, ce qui conduit à une tendance à penser que notre tradition enracinée de liens familiaux est une tradition qui lie, construisant notre sentiment de connexion avec notre terre et nos ancêtres, comme les racines des arbres qui s’étendent dans le passé, profondément sous le sol de notre terre. En tant que famille qui a grandi et a été élevée et ensemencée à partir des terres cultivées d’Égypte, mon grand-père disait toujours avec fierté, « Nous sommes des agriculteurs » et c’est de là que nous venons « , du sol… Nous sommes créés et nous y retournerons « . « Je me suis vu dans le cotonnier, tous les deux, plante et humain, fils perdus, fragmentés, essayant de tisser nos fils d’aujourd’hui.

Je n’ai jamais eu le courage de me confronter à moi-même et de parler de mon identité personnelle alors que je luttais pour exister dans la tourmente des événements sociopolitiques, économiques et culturels de l’Égypte post-révolutionnaire. Je me suis cachée et j’ai utilisé mon histoire comme un bouclier pour me protéger de mon présent. J’étais enchaîné à mon passé sans savoir comment aller de l’avant. Grâce à cette histoire, je peux enfin dire que je suis capable d’aller de l’avant.

Dans le cadre de ma pratique créative, j’ai essayé de percer, d’expérimenter et de jouer avec le coton physiquement, comme un symbole de mes souvenirs d’enfance. La création de papier à partir de coton et le transfert d’images m’ont permis de regarder une photographie différemment. L’utilisation de moi-même et de la métaphore du coton pour fournir la structure de ma narration personnelle de l’histoire est un élément de mon histoire. L’histoire se dévoile au fur et à mesure que je marche sur les traces de mon grand-père, visitant les lieux qu’il avait l’habitude de visiter pendant l’âge d’or de l’industrie de l’or blanc, tout en documentant et en interrogeant ce qu’il en reste aujourd’hui.

Quels sont vos projets et expositions pour la fin de l’année 2022 et le début de l’année 2023 ?
Comme j’espère poursuivre mon projet à long terme « White Gold », je prévois de le développer et d’y travailler pendant le reste de l’année. Je présenterai une partie de ce projet lors des Rencontres d’ Arles cette année avec le collectif Untitled Duo dans une exposition collective organisée par Untitled Studio, Soukaina Aboulaoula et Yvon Langue. J’attends cela avec impatience.